A Volúpia

Rubra carnalidade

De corpos emaranhados:

Suores e odores;

Calvário dos pudores.

A música que embriaga,

As luzes que profanam;

Na bruma dos pecados

Tombam os honrados.

Festim de anjos caídos

Na casa do Diabo;

Despejam fecalúria

No beco da luxúria.

Altar dos libertinos,

Vingança dos aflitos:

Liberam suas culpas;

Partilham o gemido.

Rabiscam cicatrizes,

Emendam os cabelos;

Libertam-se das roupas

E minam os miolos.

Temperam com suor

O caldo infernal;

Desatam todo o nó

Da conduta moral.

Tragam cada gota

Do álcool ingerido

E na dança expelido

De corpos contorcidos.

À mesa ou no lavabo

Ninguém é inocente;

O coito segue o ritmo

Do Rock and Roll antigo.

A noite é generosa

E tem amplo cardápio

E só finda na manhã

Em um qualquer divã.

Jovens malditos,

Velhos carcomidos.

Orgia musical;

Que santo é o Carnaval!

Volúpia dos sentidos,

Dos beijos foragidos.

Compassos sensuais;

Instrumentos carnais.

Cidade dos pecados;

Da prevaricação,

Da alucinogenia,

Da vil melancolia.

Transborda a libido

E os cantos proibidos;

Entorpece a misantropia

No orgasmo da utopia.

Nota: "Vagon" é o nome de um pub de Rock and Roll em Praga. Quem já o frequentou, nem que por uma vez, sabe.

Senhora do Leste

Perdido em ti

Eu me desvendo

Dou-me aos passos

E te congestiono

Tuas artérias

Sempre inflamadas

E sou bombeado

Do teu coração

E faço de ti prisão

Abraças-me

Arranhas-me

És a maldição

E a redenção

Perdido em mim

Desvendo-te

Vomito nas tuas passarelas

Mijo nas tuas flores

Trepo-te nos teus amores

Nas tuas multiplicações

Nas tuas encruzilhadas

Nas noites embriagadas

Tens as garras

E o encanto

Eu só tenho o vício

E o tempo

Eu me perco

Se te encontro

Viver em ti

É cortejar a morte

E desprezar a sorte

É zerar o tempo

E congelar o medo

Tua aurora de fogo

Teu semblante afiado

O teu ventre fecundo

hordas de vagabundos

Acobertada

Pelo teu manto branco

E aquecida

No recanto dos teus membros

Em cada poro da tua pele

Antros da perdição

Por onde transpiram

Os teus sabores

Nos teus licores

Pelos teus seios

Em Vinohrady

Escorrego ao umbigo

Em Staromák

Atravesso-te o cinto

Pelas tuas pontes

Forço-te a entrada

em Divoká Šarka

E nos teus fluídos

Eu me deslizo

E faço um dueto

Com o pica-pau-preto

E subo ao teu rosto

Em Hostivař

Para, num beijo

Eu me afogar

E vagueando por ti

Eu me desvendo

Mesmo perdendo

O rumo do tempo

E desnorteado

Eu mesmo me rendo

Porque ainda sem guia

Seja noite ou dia

És a melhor companhia

Onde a inspiração renasce

E a solidão aprimora

O compasso que erra

Num caminho de pedra.

Nota: a senhora, de garras e semblante afiado, só poderia ser a musa de Kafka.

O Vinho Derramado

Soa o fado

Nos Caldeireiros

Na penumbra, no esgoto

Repentes dramáticos

Anunciam o desgosto

O amor, sempre ele,

Carrasco de corações

Recitado como orações

De súplica, de pesar

Em linguajar popular

O fado soa e faz suar

E o sangue a jorrar

E no chão a espalhar

O patriota, a esvaziar

Se desfaz em cacos

De vidro é o facho

Por um punho tombado

Enervado com o fado

Enfadado, atiçado

De Alfama à Ribeira

Sem métrica, à maneira

Soa a voz que lamenta

Com guitarras que choram

E violeiros que imploram

E a gente dos tascos

De ruelas escuras

E turistas perdidos

E estudantes falidos

E velhos olhares

Tradição em trajes

Gentrificados

E jorra o sangue

Do fascista em cacos

O patriota desfeito

Em seus mil pedaços

Porque o fado é o canto

Do amor lamentado

Do coração partido

Do povo explorado

Do obreiro oprimido

No escuro do tasco

Soa o fado

Morre o facho

Apunhalado

Pela poesia

Dos vagabundos

Dos loucos que pensam

Das ruas que exalam

O odor do passado

E escondem o futuro

Em mentes que versam

O novo mundo

Soa o fado

Morre o facho

Cantigas em versos

Revoltas em prosa

Penumbra e mofo

O vinho na mesa

De um chão que não pisa

A trupe burguesa

Arrasta-se ao esgoto

O facho, já morto

Por baixo da mesa

O sangue espreita

E o fado a soar

No rescaldo do bar

De um bairro popular.

Nota: Um bar com concerto de Fado no centro histórico do Porto, uma garrafa de vinho cai, acidentalmente, ao chão. Dá nisso.

Ode à Libanesa

No teu poncho de acordes

amanhada com a viola

manifestas o teu brilho

me arrebatas um suspiro

Semblante de esfinge

modelada com requinte

és de Minas o tesouro

de um baluarte Mouro

Num místico timbre grave

me paralisas qual curare

só a ti não sou imune

o veneno é o teu deslumbre

Entorpeces meus sentidos

se me afogo nos teus braços

o negrume dos teus olhos

me colapsa em atos falhos

És a lenda do Oriente

a minha sina tão latente

que desprotege o meu peito

enclausurado e rarefeito

O derbakke faz o Samba

numa roda de dabke

fenícia tropical

ou andina árabe?

Capricho jovial

viola campaniça

briosa e guerreira

com a chama da justiça

És a musa do meu ócio

e o tom da cantoria

não só vinho partilhamos

também sonho e ideologia

Tua vida é um canto

teu sorriso é liberdade

no teu cheiro estão as garras

que me rendem à mocidade.

Nota: há pessoas que brilham aos meus olhos e me fascinam verdadeiramente. É o caso dessa moça. Não é uma questão de sexualidade nem de beleza. É empatia.

Mercúrio

A poesia

é o mercúrio da alma

não cura a ferida

mas desinfeta a vida.

Libertinar

Um dia,

quando expurgar a nostalgia,

aprenderei a libertinar

em ritmo de poesia.

Poesia sem Poeta

Se ainda me restasse ternura

nestes braços sem pujança

após abraços desalmados

sem música e sem dança

Se ainda me restasse coração

nesta vida já mal sentida

de desencantos encantados

e romarias sem partida

Se ainda me restasse esperança

e o vigor da juventude

após os anos de cansaço

de um tempo sem virtude

Se ainda me restasse emoção

de uma paixão repentina

ou da fervura de dois corpos

em simbiose e adrenalina

Se ainda me restasse

a ternura e o coração

a esperança e a emoção

eu dar-te-ia uma flor

e a chama do meu amor

queimaria a razão

Mas eu já não sinto

sou pedra da ribanceira

sou orvalho matinal

e já sequer nem minto

me manifesto na frieza

como o vento invernal

Mas eu juro

pela palavra mais sagrada

de um ateu consequente

que se ainda me restasse vida

ou vontade incontida

ou a dor da saudade

e algum traço de vaidade

ou se ainda me restasse o tempo

para investir na humanidade

ou ainda a certeza

da magia e da beleza

Se eu fosse um poeta

ainda com poesia

se eu fosse um músico

ainda com melodia

A mais um erro eu cederia

e à revelia eu te amaria

A Noite

Oh impiedosa dama

Do ócio e do breu

Da vida és a morte

Renegada pela sorte

Pelo escuro me agarras

Pela insônia me devoras

Deste mundo me resgatas

E a minha alma revigoras

Tu me perdes no infinito

Onde o tempo não tem hora

E me congelas o relógio

Até que emerja a nova aurora

É o poeta teu espólio

Do teu encanto prisioneiro

Também o é o vagabundo

Que está farto deste mundo

É o ébrio desonrado

E o gato do telhado

É a alma penitente

Que com agrado te consente

Mas tu, oh vilã das trevas

Desbotada em frieza

A mim só me consomes

Quando verso a tua beleza

Em teu seio me desmancho

E noutros mundos me recaio

És a guia, és a musa

De um amante solitário

Da loucura és o prelúdio

E o fel de mais um dia

És do sonho o amparo

No apogeu da nostalgia.

Quatro Paredes

Poucas pessoas se dão conta da vastidão entre quatro paredes. Ainda menos são as que se apercebem da luz gerada em sua escuridão. Quantas viagens são feitas às profundezas da alma, quantas visões macro fazemos da vida, dos seus fragmentos, seus detalhes aparentemente mais insignificantes. Quanto custa fazer a revelação da nossa essência? O exercício humano mais sublime é adentrar-se dolorosamente a si próprio. É a queda livre no abismo da alma que nos proporciona uma viagem onírica aos confins da vida. A solidão da madrugada, a insônia da ansiedade, o sufoco da própria existência. Não há nada mais cruel do que a própria vida sentida na sua crueza. As quatro paredes são o resumo do mundo inteiro. Imagine se pudéssemos materializar tudo o que passa por elas em forma de pensamento; a dita cuja dos nossos corações, a matéria de um exame, o vizinho mal-encarado, as ambiências musicais, as memórias de ontem, os fantasma de hoje e o medo do amanhã. É na solidão das quatro paredes que somos nós próprios. Para a maioria das pessoas é o único momento de verdade em que são elas próprias e não personagens fajutas. As paredes são opacas à mentira. Recebem-na e nos refletem de volta. Não há como fugir da realidade quando vasculhamos as próprias entranhas, quando descobrimos os nossos próprios segredos. O maior perigo da vida reside na maturidade intelectual e na lucidez. Elas sufocam-nos. Estivéssemos sempre embriagados, a la Baudelaire, não temeríamos adentrarmo-nos porque seríamos feitos de embriaguez, de loucura. A loucura é a única salvação para as querelas da mente; todo o resto é autoflagelação. Quanto mais divagamos, quanto mais questionamos e quanto mais descobrimos, mais dor sentimos, mais perdidos ficamos. Ignorantes não tendem à melancolia. A vida fútil é a proteção natural dos covardes que não se encaram sequer a si próprios, quanto mais ao mundo que os rodeia. As paredes dos seus quartos teimam em lembrar-lhes disso diariamente, mas há quem tenha o dom da indiferença. Sim, a indiferença é um dom! A sensibilidade é uma maldição! As paredes do meu quarto são indiferentes. Nunca as vi chorar, nunca as vi lamentar, nunca as vi deprimidas. Estão sempre imponentes, fortes e duras. Sempre frias. Sempre silenciosas. Ouvem muito e me respondem sem qualquer piedade.

A Voz do Silêncio

As pessoas falam, falam. Suas vozes são irritantes, sufocam-me. Falam e não dizem nada. Só resmungam. Não se apercebem de que incomodam. Como se a verborragia fosse remédio. As palavras não são absorvidas, o sentido do que dizem desfaz-se no ar. Nos meus ouvidos só entram sons agudos que me aguçam o peito e me fervem a cabeça.

A culpa é do silêncio; ele fala demasiado. Fala tanto que qualquer outra voz satura a minha paciência. O silêncio ensurdecedor, desconfortante. O silêncio das paredes, na penumbra. O silêncio das ruas infestadas de carros. O silêncio de uma repartição pública. 

Falam comigo como se eu fosse obrigado a lhes engolir. Falam e querem ouvir falar. Não reparam no que diz o silêncio, muito mais profundo e revelador. A voz é o pensamento codificado. O silêncio é totalmente despido, transparente. Não divaga por entrelinhas; escancara com crueza.

A cadeira sendo arrastada. A gata no cio. O telefone tocando. Tudo ao mesmo tempo ou não. Muitas ou poucas vezes. São vozes! Cada manifestação delas é uma dosagem a mais, uma overdose, que se acumula, acumula. E gera silêncio. O meu silêncio, tão esclarecedor, tão transparente. E ninguém repara. Porque querem ouvir aquilo que só podem ver.

A Mente

A mente,

que mente, novamente, ciente.

Mente a mente, de repente,

a mente quente que sente,

à frente à tangente,

a mente, solvente, em dor latente,

sente a mente como a si mente.

Calmamente, acalma a mente,

à frente sente, sem que tente, realmente,

que infeliz é a mente, infelizmente.

A Pirataria

Fazer pirataria é fazer arte

arte contra o lucro

arte pela arte

Subvertendo um produto morto

devolvendo-lhe a vida

voltando a ser arte

nem embalada

nem consumida

A Realidade

Abraçado por paredes

na penumbra do tempo

no rescaldo das luzes

no eco do silêncio

afundado na elevação da mente

nas profundezas das altas translações oníricas

eu, longe de mim,

corpo largado de alma em transe

fecundo sonhador de realidades distantes

quando acordarei para este sonho?

sugado pela estante de livros

sou poeta de uma lucidez absurda

sou boêmio de sobriedade mórbida

Ora, quem sou, senão um pássaro acanhado

com asas enferrujadas entre quatro paredes?

O Inverno

O silêncio, ensurdecedor,

pairando nesta lacuna emparedada;

ruidoso e pesado,

gélido e implacável.

O decoro do vazio,

cores desbotadas pela ausência de vida

nesta morte moribunda

que, preguiçosa, arrasta-se ao destino.

Penumbra ofuscada por raios de nostalgia

que vislumbram um passado tão ausente quanto este dia sem futuro,

flutuando no abismo noturno.

Figura caricata consumida pela lucidez de um relógio surdo,

que ignora o choro e a súplica.

Cubículos orwellianos,

alma engavetada em ficheiro de concreto,

contemplando a imensidão da própria insignificância.

Fugitivo que regressa a uma prisão sem grades,

voluntário da solidão,

enrolado nos cobertores do medo,

protegendo-se do frio da alma;

rajadas de vida certeiras

que ardem como o calor de uma morte anunciada.