Flor Morta

É inócuo tudo o que é dito perante a empatia.

São palavras ocas que desfiam;

São vazias.

Elas podem aquecer

Apenas como a fogueira que finda na brasa

Por não resistir ao sopro rigoroso

Do inverno da alma.

Esquece as palavras!

Olha-te quem és nem que seja pelos meus olhos.

Não preciso chamar simpatia

Ao sorriso que em ti brilha;

Nem humildade

À forma como à própria escalada reages;

Nem loucura aos teus ímpetos

Que são tão desesperadamente meus

Que nem imaginas, nem imaginas...

E a cada nova porta que abres

Não preciso chamar curiosidade;

No mel da tua doçura não preciso lambuzar-me

Para provar o conforto da tua simplicidade.

Não preciso aprender outras línguas

Para chamar-te cosmopolita.

Nenhuma palavra te descodifica,

Porque está tudo gravurado na tua essência,

Sem que seja preciso um espelho

Para mostrar-te a tua beleza.

Não preciso atiçar-te no apagar das luzes

Para sentir a tua paixão

Em ebulição:

O clamor pela vida que te rubra.

Faço-o pela vontade egoísta de contagiar-me

E entorpecer-me de ti.

Não preciso ser maquiavélico para chamar-te inocente:

Inocência num mundo de culpados

É o estandarte da coragem.

Mas não são virtudes as palavras elogiosas

Na rima dos versos ou na cadência das prosas

Se eu não as assumo minhas

Para que possas olhar-me nos olhos

E, simplesmente, proteger o silêncio.

É como uma flor morta,

Que ainda assim transborda vida

E diz mais do que mil palavras escritas.