Repúdio à Não Vida

Parte I

Aos que se movem por passos

sem caminhar de fato,

sem rumar pelos destinos da vida,

sem invadir as lacunas do mundo.

Aos procrastinadores do atarefamento,

atolados no estrume citadino

e nas funções de funcionários funcionais,

os velocistas das jornadas laborais,

confinados em caixotes móveis

que entorpecem a cidade com seu negrume gasoso.

Aos escravos da morbidez televisiva,

com vistas limitadas a um ângulo de sessenta graus.

Aos atinados modernos,

seres perdidos no mundo,

desencontrados de si mesmos.

Desatolem-se antes de serem enterrados

nesse estado de morte viva

dentro do próprio buraco

que a gravidade cavou no chão

com o peso da vossa consciência.

Caminhem contra o tempo

que vos consome feito fogo

e que esculpe em vosso semblante

a sua pressa implacável.

Fujam da loucura da normalidade,

da obediência às convenções,

da censura aos próprios sonhos.

Acordem e sonhem a realidade proibida

pela vertigem vertiginosa do acumulo do vazio,

pelo totalitarismo das ocupações inúteis

da engrenagem social.

Não há funeral mais desolador

do que a morte da vontade

e o estupro do impulso.

Não há vida mais valiosa

do que a morte por excesso de ousadia

e por excesso de negação prática

da própria morte moribunda.

Parte II

Morram,

mas morram empanturrados de vivência,

morram embriagados pela emoção,

morram esquartejados pela adrenalina,

decapitados pelo coração,

esfaqueados pela felicidade,

metralhados pelos abraços das amizades

e sufocados pelos beijos dos amores.

O privilégio da existência

é só dos que carregam

a refrescante exaustão da vida plena;

os demais, que vivem mortos,

só esperam que a carcaça seja enterrada,

por mais alucinados que aparentem

correndo em busca das doses diárias de nada.

Parte III

O pior sem-abrigo

é o que se desabriga da responsabilidade

de ser irresponsável.

O pior faminto

é o esfomeado de carnalidade,

o obsceno do pudor castrador,

o que não lava a alma

na chuva inconveniente

de uma noite depravada.

A tacanhice mais provinciana

é a dos urbanos

que desprezam o cheiro

da terra molhada

e o brilho do orvalho.

Não há maior covardia

do que a coragem de ocupar uma zona de conforto

que não passa de uma gaveta de concreto

onde cada suspiro é arquivado para sempre,

e cada desejo é compelido

em nome de um orgulho putrefato

que corrói feito câncer cada célula de dignidade.

Não há maior delírio religioso

do que a crença na própria perfeição,

e não há nada mais fútil

do que a inveja mórbida

da vida de quem não se suporta.