A Mutilação (Haikai)

Regozijo. Auge do delírio.
Água fria; resgate dos sentidos
Na sobriedade eu me auto-mutilo.

O Rescaldo (Haikai)

Dia. Suspira nostalgia,
Tempo hiberne. Vento
Sopra-me maresia.

Uma Breve Eternidade

O que fazer destes poemas

E destas páginas rasgadas

E dos épicos epílogos

Desta obra inacabada?

E as canções que desafinam

Com os nós na garganta

E os acordes dissonantes

Que a minha mão já não alcança?

E a aflição das incertezas

Nas forasteiras madrugadas

E o alívio imediato

De quando, enfim, te entregavas?

E esta cidade ao avesso,

Será, então, desvirada?

E as inconsequências

Já não terão alvorada?

E os mistérios das ruas

Serão, então, revelados

Quando a tua presença

Já não espreitar de nenhum lado?

E todos aqueles cantos

Onde o teu mel eu bebi

Serão apenas guardiões

De nostalgia sem fim?

E a tua memória

Nesta cidade tão tua

Perseguir-me-á

Implacável por cada rua?

O que dirá o futuro

quando fores "só uma lembrança"

E eu andar pela Baixa

À procura da tua esperança?

O meu coração que é teu

Desprovido de razão

Sabe que inútil é o talento

Quando não há inspiração

Por isto a tua partida

Em virtude me empobrece

E a magnitude é só tua

Porque nada de ti se esquece

E do caos que é o teu mundo

Que ao menos possas entender:

No meu coração um dia entraste

Para mais forte ele bater.

O Espectro

A robustez da tua ausente presença,

Tão convidativa à loucura,

Tão amarga e tão criativa.

Esta cidade tão pequena para nós dois

Sugere a surpresa inoportuna,

Atrai-nos um ao outro

Por essas ruas deslizantes e apelativas.

A tua iminência sopra-me nos ouvidos

Como uma brisa mensageira,

Como o suspiro do perigo

Ou como a sorte retumbante.

Nem o inquieto manancial que nos separa

Resgata trégua da inevitabilidade,

E não oferece obstáculo

Ao teu vício de invadir-me território

E penetrar-me a temperança.

Estás na silhueta ao relento,

Nos caracóis deambulantes,

Nos passos desajustados.

Estás nas vestes banais,

Na portugalidade,

Na pronúncia do Norte.

Estás nas ruelas,

Nas calçadas vomitadas,

Nos largos escuros,

No trânsito ruidoso.

Estás nos vultos dançantes,

Nos passos cambaleantes,

Nas gargalhadas estridentes.

Estás nos casais que me atormentam,

Nas aventuras noturnas,

Em cada rosto que me encara.

Estás no meu medo,

Na minha aflição,

Na ansiedade que corrói,

Na eterna insônia.

Estás em todo o lado

E em lado nenhum.

Arte Viva

És a mais bela obra

Esculpida pela maestria da Mãe Natureza,

Modelada aos moldes da tua imperfeição

Que é tão perfeita!

Terias sido a inspiração vitruviana de Da Vinci

E és a minha inspiração poética por excelência.

E esta inspiração é uma concessão

Para tocar-te,

Como se fosses um diamante bruto

Perdido em terra apodrecida

E maculado por mãos de sujos garimpos,

E lapidar-te por dentro,

Neste teu caos visceral,

E transformar-te na tua própria garimpeira

Até que te apercebas da raridade que és

E do valor que tens para este simples andarilho

Que vê nos teus quilates

O peso bruto do afeto.

Nos teus passos tortos e cambaleantes

Está o ritmo da minha harmonia palpitante

Na tua expressão infantil está a pureza

De uma megera que fere sem se armar,

Nos teus cabelos vagabundos

Estão as curvas da perdição

Neste caminho que sigo em tua busca,

Na tua voz está o pirógrafo que me incendeia,

Na tua ausência está a poesia que me corrói

E no teu nome está a assinatura

Da única expressão artística

Exposta no museu do meu coração.

Arquitetura do Amor

O que faremos deste edifício que chega às nuvens

Mas que agora só oferece entrada para o inferno?

O que faremos desta estrutura megalómana

Edificada pela embriaguez, pelo desespero,

Pelos exageros inevitáveis

E pela cumplicidade mais pura?

Que nos condene Afrodite

Pelo pecado de não residirmos barricados

Contra o mundo

Dentro desta nossa construção tão dispendiosa

Erguida num verão úmido,

Posta à prova num outono labiríntico

E abandonada no rescaldo de um inverno

Como todos os outros.

Quem a habitará,

Agora que fugiste

Para seres um sem-abrigo

À mercê da tua própria chuva de inconsequência?

Sozinho não caibo num espaço que é de dois!

Quem, neste mundo, ainda terá a coragem

De habitar o amor?

De construí-lo! Tijolo a tijolo!

Mesmo levando, quiças, fortuitas tijoladas.

Quem se abrigará no amor alheio?

Que ao menos se inspirem nas nossas ruínas

Antes que elas desmoronem

Após uma das nossas tempestades

Ou se perca debaixo de uma avalanche

Deste mundo frio.

Mas o mais provável é que ela seja devorada,

Da base ao teto,

Pelo tempo.

E apodreça carcomida pela flora

Das sucessivas primaveras.

E, talvez, num verão ensolarado,

O acaso nos confronte,

E com o amor já sepultado

Sob as ruínas desta nossa obra

Talvez possamos iniciar outra,

Menos pesada e mais flutuante,

Ou simplesmente deixar a chuva cair

Sobre nossas cabeças

Sem nos abrigarmos,

Até que a enxurrada nos escorra para algum lado.

O Relento

Veio, molhou e abrandou, a chuva:

Um espelho, no chão, formado.

De postes luzes atiram-se, em raios,

E colorem vidros embaçados.

Os trilhos do trem que não passa

São lâminas encandecidas,

E no banco molhado da praça

Recolho-me à dormida.

A garoa que me acomete, sutil,

E que a minha alma lava,

São lágrimas acumuladas;

Sorrio e dou-lhe a cara.

Na frescura da manhã eu colho

Cada porção de primavera

Que soprou a calada da noite

E trouxe o cheiro de terra.

A Via Láctea

O que importa o escuro à tua volta

Quando o teu brilho cintila?

És como uma estrela

Que lampeja na vastidão negra do espaço.

E, como ela, és apenas mais uma

Dentre a infinidade que te rodeia;

És apenas um pontinho luminoso

Que vive para radiar.

Sim, és apenas mais uma,

Mas, como todas as estrelas,

Tens luz própria

Para iluminar-te a ti

E a quem habita a tua órbita.

E quem tem luz própria,

Por menor e mais insignificante que pareça,

Tem a liberdade da autoafirmação,

E, ao contrário desses enormes planetas sombrios,

Não depende do heliocentrismo alheio.

Mas,

Mesmo sendo apenas mais uma,

O teu brilho interiorizado

Te revela o astro raro que és,

Porque não há nenhum outro igual a ti

Em meio a toda esta poeira cósmica.

Nem a outra estrela

Surgida no Big Bang da tua progenitora!

Pois então mais que o teu brilho natural

Eu celebro a tua singularidade,

Porque és única

E a Mãe Natureza nunca modelara

E nunca voltará a modelar

Alguém como tu.

És uma estrela,

Mas deambulas pelo meu universo

Como um cometa

Que passa e rabisca luz.

E é esta luz, fina e afiada,

Que rasga o peito

Deste astrônomo que te observa

Cá de baixo,

Deste telescópio enferrujado,

Cuja função é te ajustar

Ao tamanho do teu esplendor.

Ode Erótica

No improviso deste foragido ninho

No cativeiro da nossa cumplicidade,

No ritmo da música minimalista

Da orquestra das ondas

Que se insinuam sob o horizonte

E nos atiçam

Como a vinhaça vadia

Que rubra o nobre cristal,

Despidos dos devaneios citadinos

E das precauções convencionais;

Dançantes também são os nossos corpos simbióticos

Que se procuram e se encontram

E encerram o suspense da nossa covardia.

Entorpeço-me de ti!

Mordo-te e abocanho-te

E desvendo os teus becos úmidos efervescidos

Enquanto o teu gemido

Rasga como um solo de guitarra

O marasmo rítmico do mar tempestuoso

Que nos braveja a luxúria.

Sobre a cama que se debate contra a parede

Celebramos mais do que a polivalência fisiológica;

Celebramos a nossa ardente amizade sem limites,

Desamarrada e enlouquecida.

As tuas unhas felinas raivosas

Rabiscam poesia na minha pele sardenta,

E a dor que eu sinto é o ápice

Da vontade incontida de nos sentirmos

E partilharmos as sensações

Despoletadas pelos nossos olhares embriagados

E pelo toque quente dos nossos dedos suados

E dos beijos que norteiam nossos rostos

Ao encontro um do outro

E desfocam tudo ao redor

E desnorteiam o juízo procrastinador.

O teu gemido é música!

O meu suor é afluente do rio que escorre

Pela geografia do teu corpo pálido:

Território proibido que eu avanço

Em nome da rebeldia dos amantes impuros;

Em nome da tua incontrolável vontade

De cometer erros tão necessários;

Em nome da chama que emerge da tua voz

E me consome a temperança

E me acende o apetite de devorar-te

Desvairadamente

No altar das nossas preces seculares

Que afirmam os corpos

E libertam as mentes.

E na noite das ondas dançantes,

No lusco-fusco do abajur avermelhado,

Eu exploro-te os relevos insinuantes,

As tuas planícies delgadas

E as tuas matas rasteiras vulcânicas,

Tal qual Humboldt.

És a minha América!

Desvendar os teus fenômenos

É o que me move e me atrai

Aos teus terrenos envenenados

E movediços nos quais me afundo.

E afogo-me na fluidez que te provoco

Com meus toques,

Ora gentis, ora ásperos.

A loucura que paira no ar viciante

Dos nossos odores libidinosos

E repousa nas roupas violentadas

E atiradas ao abandono

É o que mais me vicia em ti;

É a fúria carnal

Que goteja em cada curva tua

E sacia a minha sede.

O que diria Kundera,

Ali abandonado

À leveza do chão frio que nos sustenta,

Da magia profana

Do vaivém dos nossos corpos fundidos?

O que dirá o silêncio constrangedor

Do amanhã rastejante

Entre a ressaca hipnótica

E o arrependimento efêmero

Que logo será fogo novamente

E queimará mais uma vez a razão inútil

Em nome da celebração

Da nossa amizade precipitante?

Bebemos doses brutas do fel

Da conivência aventureira

Que explora os cantos polidos

Onde se escondem as nossas quimeras,

E a noite vindoura já anunciada

No acumulo desses olhares comprometidos

Acolherá como se fosse a primeira vez

A dança dos nossos corpos

No ritmo galopante e anárquico

Entoado em gemidos rasgados.

Eu te quero no teu cheiro congelante

E na tua boca que me morde

E me desfia o juízo.

Eu te quero na nudez da tua entrega,

Nas tuas nádegas sóbrias esculpidas

Como o traçado elegante

De um pintor renascentista.

Eu te quero no olhar que se perde no êxtase,

Nas nossas lambidelas suculentas

E na desesperante busca da insanidade.

Eu te quero nas palavras sujas,

Nos fluídos e nos sabores amargos,

Para tragar-te no nosso altar escaldante

Adornado por lençóis corrompidos

E por vestes retorcidas

E livros subvertidos

E cabelos arrancados

E peles rabiscadas

E gemidos roubados

E o tempo paralisado

Num beijo sufocante

E na estocada final

Como o aceno de um maestro

Que recolhe aplausos

De uma plateia onírica,

E por fim

Colo-me a ti

Exausto e desfeito em suor

Para suspirar o dever cumprido

De despurificar a pretensa santidade

E de dar a este mundo

Mais uma dose de mácula.

Que Força É Esta?

Que força é esta

Que vem sem ser chamada,

Que some feito fogo de palha

Ou fica na vida encravada?

Que força é esta

Que pleita peito e invade sono,

Que segue passos na sombra fria

E espreita sem dar descanso?

Que força é esta

Que priva da calmaria,

Que entorpece e vicia o tempo

E paira na cantoria?

Que força é esta

Que traz inverno rigoroso

E invade todas as janelas

Da casa a que chamamos corpo?

Que força é esta

Que suprime a temperança

E renova a maldição

De velhas esperanças?

Que força é esta

Que nos teus trejeitos dança,

Que pelos teus olhos chega

E se torna minha sustança?

A Maldição

Pergunta ofegante
Ao poeta o diletante:

- O que é o amor?

Responde o poeta
Em lírico ardor:

- Amor é a expressão maldita
De uma intransigência da vida.

Entre Rio e Mar

Livres do ruído

E das luzes da cidade,

Das confusões,

Das impermeabilidades.

Nossos pés desbravantes

Merecem a suavidade

Da fria areia,

Porque esta noite

É A Noite!

Não é mais uma distração;

Não é algazarra sem razão.

Isto é a eternidade

Passando pelos nossos olhos,

Queimando na fogueira

Junto aos granitos aflorados

E caprichosamente ilhados.

Esta é a noite

Pela qual esperávamos;

É o último andar

De uma construção sem fim.

Porque o tempo que corre

E não perdoa

Fará cinzas disto tudo

Quando acabar a lenha

Mas não passar o fumo

Enclausurado

Nas nossas mentes inconsoladas.

E esta noite,

Que dia começou

E dia acabará,

É a chegada de uma corrida ao contrário

No avesso mundo nosso,

Encaixada neste paleovale wurmiano

- válvula que regula rio e mar.

Amansam as ondas

Nossos corpos nus,

Porque inúteis são as vestes

E quaisquer superficialidades

Que não a nossa própria pele

Salgada e coberta

Pelo manto arenoso que se agarra

Nos nossos reboliços

Encalhados nesta margem

Irregular e flutuante

Da praia

E da lucidez.

Porque esta não é uma água qualquer;

É a água desta noite,

Que não é uma noite qualquer;

É a noite das noites,

Que também não foram noites quaisquer;

Foram as nossas noites!

Que tanto devoramos

Porque nos aventuramos

E desafiamos

E fugimos da frivolidade,

Das ofertas de bagatela,

Dos lugares-comuns.

Porque a aventura de viver

É medida por estes momentos

Singelos e colossais.

E descomunais!

Tanto que ali,

Depois da próxima curva do relógio

- Que eu já consigo ver

Por tão bem da nostalgia saber -,

Espremerão o peito

E derramarão lágrimas

No simples gesto de recordar,

E querer voltar,

E realizar

Cada ideia louca,

Cada lapso alucinante

E os impulsos delirantes.

Esta é a noite de todas as razões

Emergidas no desejo

De descascar-se de casulos.

E enquanto o fogo queima os espólios da praia

Como se dançasse as nossas cantigas,

Nós acalmamos as ondas frias

Com nossos corpos quentes desroupados,

Porque tão bem eu não te conheço

Para evitar esta cumplicidade

Tão libertina

Como a ousadia

Que se eleva no suspense

E nas insinuações apimentadas,

E tão inocente

Como o teu quer-mas-não-quer,

Como a tua voz exclamada

Ao mirar-me ao natural

Enquanto eu te dispo;

De roupas!

E de embaraço!

E de amarras!

E bailamos sobre o manto silícico,

Porque esta é a noite

Das perenes pegadas

Que o vaivém das ondas

Não desfaz nem apaga

E que o martelo do tempo

Na parede da nossa memória

Martela e crava.

A Cave Encantada

No vale dos rabelos,

Nas fundações caprichosas,

Paira-nos a derrocada

De irregulares encostas.

Sob nuvens viageiras

Que aveludam o céu

Na cidade distraída

Por ecrãs verdes ao léu.

Pelas vidraças destroçadas

Eis o quase talvegue

De brilhos tão radiantes

Mas hábitos alienantes.

E no escuro velho galpão,

Protetor da história

- Enólogo guardião

Que engarrafa a memória -,

Não só velas fazem luz

Nas festivas comunhões,

Há também a que produz

A áurea dos próprios foliões;

Libertadores de recantos

Esquecidos pelo mundo;

Condenados aos desencantos

Que deles fazem casas de chuto.

Mas nas poucas eternas horas

A música desencaixota

E o vinho desengarrafa

E em vida fica a cave envolta.

E quando numa ébria noite

A nostalgia latejar

E eu não mais sentir a música,

E a luz da ponte se apagar,

Ocuparei a margem norte

Do célebre manancial

E sorrirei a mais um lote

De onde emanou a Bella Ciao.

Flor Morta

É inócuo tudo o que é dito perante a empatia.

São palavras ocas que desfiam;

São vazias.

Elas podem aquecer

Apenas como a fogueira que finda na brasa

Por não resistir ao sopro rigoroso

Do inverno da alma.

Esquece as palavras!

Olha-te quem és nem que seja pelos meus olhos.

Não preciso chamar simpatia

Ao sorriso que em ti brilha;

Nem humildade

À forma como à própria escalada reages;

Nem loucura aos teus ímpetos

Que são tão desesperadamente meus

Que nem imaginas, nem imaginas...

E a cada nova porta que abres

Não preciso chamar curiosidade;

No mel da tua doçura não preciso lambuzar-me

Para provar o conforto da tua simplicidade.

Não preciso aprender outras línguas

Para chamar-te cosmopolita.

Nenhuma palavra te descodifica,

Porque está tudo gravurado na tua essência,

Sem que seja preciso um espelho

Para mostrar-te a tua beleza.

Não preciso atiçar-te no apagar das luzes

Para sentir a tua paixão

Em ebulição:

O clamor pela vida que te rubra.

Faço-o pela vontade egoísta de contagiar-me

E entorpecer-me de ti.

Não preciso ser maquiavélico para chamar-te inocente:

Inocência num mundo de culpados

É o estandarte da coragem.

Mas não são virtudes as palavras elogiosas

Na rima dos versos ou na cadência das prosas

Se eu não as assumo minhas

Para que possas olhar-me nos olhos

E, simplesmente, proteger o silêncio.

É como uma flor morta,

Que ainda assim transborda vida

E diz mais do que mil palavras escritas.

A Dança

Noite, espectro tenso.

Palco do desprendimento;

A testemunha da vida que geme

No porão do medo.

Lembras-te de quando saltitávamos

Na via dos soterrados

E libertávamos paredes?

Dançávamos

Porque não podiam dançar

Todas aquelas árvores processadas

Em poluição visual.

Dançávamos

A dança do silêncio

Dos quarteirões leiloados

Da história abandonada

Ruindo por todos os lados,

Bloco a bloco,

Sobre vultos trafegantes

E claudicantes,

Seus diletantes.

Dançávamos

O silêncio labrego

Dos filhos do provincianismo;

Éramos ridículos

Porque eles não ouviam a música,

Tampouco o grito.

Dançávamos o corpo

Para contrariar a rigidez das casas-torres.

Contorcíamos a mente

Para iluminar os bastidores.

O maior terror de uma cidade fantasma

É o calvário voluntário

Dos seus espíritos implodidos

Reduzidos a nada.