Os Passos

Passos são estalos
Compassos quebradiços
Arrítmicas sucessões
De pequenos avanços
À frente ou à tangente
Na cidade que braveja
Passos são suspiros
A solidão que lateja 
Passos são fugas
São precipitações
Passos são palavras
E duros sermões
Passos são melodia
E a busca da paz
Passos podem ser asas
Num percurso assaz
Passos são cambaleio
E também são tropeço
Passos não findam em si
São antes um começo
Passos rompem a noite
São o assobio matutino
Passos são o caminho
Mesmo que não haja destino.

A Preguiça

As paredes frias, amareladas

Sujas, rabiscadas e decoradas

Cansadas de tantas resmungadas

Saudades em retratos e papéis ilustrados

As novas ideias já desbotadas

As obras mortas, emparedadas

Os montes de virtude inutilizada

Restos de comida carcomida

Os trapos fedidos com que eu me visto

Espalhados e amassados

Tresandam a perfumes amaldiçoados

Livros desonrados e abandonados

Poesia mofada, sem rima e cadência

O cheiro da inércia e da indiferença

O talento disperso e desperdiçado

Os planos ousados, todos mitigados

A janela que sopra o vento da madrugada

Que traz arrepios e calafrios

E me convida à vida que eu olho de soslaio

E abre a porta por onde eu não saio.

Sonetto Strambotto del Mitico

E meio assim, como se fosses um mito

Das filosofias mundanas e cáusticas

Das paixões insanas e das fugas drásticas

Eu falo de ti; a tua lembrança eu fito

Estás na roda de samba e na poesia vadia

Na gentileza inocente e na partilha da erva

Nos longos abraços e na volta a casa

Nas canções delirantes, nas noites de magia

Eu vou rumando até te reencontrar

Nas sortes do acaso ou numa nova investida

Não sei aonde; em qualquer lugar

Por mais que falhem os sentidos, és real nesta vida

O que te faz ser um mito é todo esse teu ar

De quem não suporta a leveza desmedida

E onde quer que o caminho que segues sozinho vá dar

Vou de boleia contigo à Finisterra perdida

Até que a redenção surja na paz que é o teu único lar.


Nota: dedicado ao meu amigo italiano, de Bréscia, Stefano.

Azeitonas Filosóficas

Azeitona filosófica
tiragosto esmiuçante
em prosa metódica
da realidade intrigante
Coelho lunar
padroeiro das causas etílicas
da boêmia embriaguez
da mais ébria lucidez.


Nota: Na Ribeira, ali confinada entre restaurantes e bares turísticos, há uma vendinha chamada Azeitoneira do Porto. Sorte têm aqueles que podem passar uma tarde degustando variados tipos de azeitona às margens do D'Ouro, bebendo vinho barato e tecendo quimeras filosóficas. Sorte tive eu. Eu e o meu amigo Otávio Moraes. 

Soneto Lunar

Quando a prata cintilante rasga a penumbra

E suas manchas silhuetam o coelho selênico

- padroeiro supremo das causas etílicas -

O ritual, cá embaixo, na cachola reslumbra

Na Baixa ou na Alta, na Ribeira ou no beco

Estilhaçamos palavras em rajada e bravata

Orações seculares em goles secos permutam

Vagueamos em prosa, um mineiro e um tcheco

Consumimos ruelas e defloramos garrafas

Deixamos um rasto de poesia revoltada

E afogamos no álcool as vigências amorfas

Esmiuçamos quimeras da esfera que translada

E que gira sob os auspícios da nossa embriaguez

E depravamos olivas com dissimulada lucidez.

Nota: poema dedicado ao meu amigo poeta e pensador Otávio Moraes e às nossas aventuras etílicas, libertinas e filosóficas. Obrigado pela companhia, pela inspiração e por me fazer voltar a escrever poesia.

Isabel (Catarse Portuense)

Pelas artérias escuras

Ou numa ruela pálida

Sobre o asfalto frígido

Foges da noite ávida

Transgrides a lucidez

Beijas o alcatrão húmido

Desdenhas da sensatez

Vingas-te do olvido

Desafias altitudes

Entranhas-te pelas Virtudes

Pelos jardins que choram

As tuas vicissitudes

Pela urbe que pernoita

Fazes-me sequaz

Da purgação que te açoita

Dos pecados que te dão paz

Entorpeces esquinas

E avanças veredas

E das muralhas fernandinas

Expeles labaredas

A tua silhueta insegura

O equilíbrio à prova

No trapézio onde os loucos

Recitam-te em verso e prosa

A cara, a coroa
O vinho, a cruz
O passeio, a garoa

O calvário, a luz

As lágrimas salgadas

As curvas delgadas

As madeixas douradas

As roupas molhadas

Beijos na sarjeta

A cidade à espreita

A percepção rarefeita

A rua de Cedofeita

A Travessa das Almas

O recanto dos corpos

Uma noite inóspita

Que dispensa remorsos

O dilúvio que finda

Traz a calmaria

Ao atalho onde seguem

A tua sina e a minha.


Nota: dedicado a Joana Isabel, uma moça portuense.

La Milanese

No teu entorno perdido

Dado sempre aos enganos

Mas desvendei-te, por fim

Nos desatinos mundanos

Sem querer ou mesmo querendo

Foi só uma questão de tempo

Até ver-me de ti peregrino

Nos meandros do teu destino

Eu juro pelos nossos abraços

Pelas noites nos teus braços abrigado

E por todo o vinho degustado

Pelos cartões postais enviados

E pelas sessões de cinema

Pelas nossas gargalhadas

E todas as jantaradas

E também pelas brigas travadas

E até pelas minhas fobias

- que não merecem mais que ironia -

Que a tua hospitalidade

Na minha própria cidade

Desacinzentou-me o céu

Descomprimiu o meu léu

Redecorou-me os lampejos

Regenerou-me os ensejos

Fiz zona de conforto

Na órbita da tua existência

O medo zelado de ti

Não era mais do que reverência

O teu humor rabugento

E a minha introversão

Elos tão fortes criados

Nossa estranha comunhão

A tua presença sutil

A tensão no teu feitio

A aspereza das tuas palavras

Tom sisudo mas sempre gentil

A rudez travestida em gestos

E teus trapos vadios e surrados

A estridência de um olhar

Que me guardava empedrado

De todas as nossas partilhas

- garrafas e confrarias -

A minha maior alegria

Foi ter-te em sintonia

Para edificarmos

Com a força da cumplicidade

A égide e o sustentáculo

Do palácio da amizade.


Nota: poema dedicado à minha amiga italiana Chiara Grilli, a Chiarinji.

Os Artífices

A epopeia da martirização

O vício dos prazeres mórbidos

dos corações mutilados

O espetáculo agonizante dos autoflagelados

Dos que não dormem com medo de sonhar

Dos que não acordam com medo de viver

Dos semblantes embrutecidos pelo desgaste

Pela fraqueza e pela convenção

Pelo disparate das ondas eletromagnéticas

O cataclismo da individualidade

A negação do não

O sim teleguiado

A arrogância dos desesperados

A monstruosidade das marionetas

A complacência dos que se iluminam

de quem tem luz própria

A miséria da ostentação

A imoralidade dos moralistas

O pudor despudorado

Desinfetado, higienizado

Desumanizado

O banquete da desvirtude no altar da normalidade

A luxúria dos oportunistas

Dos asseclas bem integrados

O clímax da procrastinação

O ódio desperdiçado e o amor em distração

As ideias abortadas

E o medo cultivado

O cativeiro da coragem

O poema não rabiscado

Que, pela vida, eu não me ausente

Que dela eu seja consequente

Que, pela vida, eu não me ausente

Que nela eu viva sempre o presente

Para Sempre Perdido

Não estou perdido

Só desencontrado

Procurar-me é a sina

É tudo o que eu faço

A manhã suave

Que acorda comigo

Ilumina o caminho

Por onde eu sigo

O rescaldo da noite

O alvorar do sentido

Desabrigado da alma

Sou quase um sem-abrigo

Não estou perdido

Só desencontrado

Nesta busca constante

Não quero ser compensado

Eu me fiz nesta vida

Onde o incerto é lei

Na viagem perdida

Eu me reencontrei

Quanto mais me procuro

Mais eu fico perdido

Pela estrada que avanço

Ficam os meus vestígios

A Amante

É claro que eu continuo irremediavelmente apaixonado 
Unicamente pela cidade mais bela, mágica, poética, 
Musical, encantadora, romântica, 
Libertina, misteriosa, fotogênica, 
Amaldiçoada, pecaminosa, visceral, 
Embriagante e inspiradora. 
É a ela que eu pertenço 
- por direito, por vício e por cumplicidade - 
E não a alguma mulher de alguma aventura carnal. 
Muitas garras podem arranhar as minhas costas 
Na expressão da libido,
Mas só as garras da Senhora do Leste,
Da Dama das Cem Torres, 
É que arranham o meu coração diariamente
Com toda a crueldade de uma amante sedenta. 
Do tesouro ela é o baluarte. 
É mais que o todo
E que a soma das partes.

Erasmus

Somos sempre tão jovens
Ou talvez nem tanto
Somos o mundo inteiro
Somos um só recanto
Somos todas as cores
E todas as línguas
Somos sabores e odores
De terras longínquas
Somos a confusão
A música e o vinho
Somos um só coração
E um mesmo caminho
Somos a aspiração
Da alma espairecida
Estudantes de novas lições
No curso da vida

Somos o frio da saudade
Da nossa gente e chão
Mas na nossa nova casa
Somos todos irmãos

E regressamos à terra
Com malas de corações
E a dor que fica no nosso
Disperso em mil porções

Somos uma utopia
Vivida a cada dia
De meses sempre tão curtos
Para tanta magia
Somos cada exagero
A ressaca e a catarse
Somos a paixão dos amantes
Quando transborda a amizade
Somos a cumplicidade
Em cada esquina
Somos da afinidade
Uma mera rotina
Somos o tom da expressão
Que colore a cidade
Somos a celebração
Da multiculturalidade

Repúdio à Não Vida

Parte I

Aos que se movem por passos

sem caminhar de fato,

sem rumar pelos destinos da vida,

sem invadir as lacunas do mundo.

Aos procrastinadores do atarefamento,

atolados no estrume citadino

e nas funções de funcionários funcionais,

os velocistas das jornadas laborais,

confinados em caixotes móveis

que entorpecem a cidade com seu negrume gasoso.

Aos escravos da morbidez televisiva,

com vistas limitadas a um ângulo de sessenta graus.

Aos atinados modernos,

seres perdidos no mundo,

desencontrados de si mesmos.

Desatolem-se antes de serem enterrados

nesse estado de morte viva

dentro do próprio buraco

que a gravidade cavou no chão

com o peso da vossa consciência.

Caminhem contra o tempo

que vos consome feito fogo

e que esculpe em vosso semblante

a sua pressa implacável.

Fujam da loucura da normalidade,

da obediência às convenções,

da censura aos próprios sonhos.

Acordem e sonhem a realidade proibida

pela vertigem vertiginosa do acumulo do vazio,

pelo totalitarismo das ocupações inúteis

da engrenagem social.

Não há funeral mais desolador

do que a morte da vontade

e o estupro do impulso.

Não há vida mais valiosa

do que a morte por excesso de ousadia

e por excesso de negação prática

da própria morte moribunda.

Parte II

Morram,

mas morram empanturrados de vivência,

morram embriagados pela emoção,

morram esquartejados pela adrenalina,

decapitados pelo coração,

esfaqueados pela felicidade,

metralhados pelos abraços das amizades

e sufocados pelos beijos dos amores.

O privilégio da existência

é só dos que carregam

a refrescante exaustão da vida plena;

os demais, que vivem mortos,

só esperam que a carcaça seja enterrada,

por mais alucinados que aparentem

correndo em busca das doses diárias de nada.

Parte III

O pior sem-abrigo

é o que se desabriga da responsabilidade

de ser irresponsável.

O pior faminto

é o esfomeado de carnalidade,

o obsceno do pudor castrador,

o que não lava a alma

na chuva inconveniente

de uma noite depravada.

A tacanhice mais provinciana

é a dos urbanos

que desprezam o cheiro

da terra molhada

e o brilho do orvalho.

Não há maior covardia

do que a coragem de ocupar uma zona de conforto

que não passa de uma gaveta de concreto

onde cada suspiro é arquivado para sempre,

e cada desejo é compelido

em nome de um orgulho putrefato

que corrói feito câncer cada célula de dignidade.

Não há maior delírio religioso

do que a crença na própria perfeição,

e não há nada mais fútil

do que a inveja mórbida

da vida de quem não se suporta.

O Diploma

Graduei-me nos exames práticos

Do asfalto frio e do vagão vazio

Do beco imundo e do quarto escuro

Dos copos e dos corpos

Dos livros empoeirados

Meu rasto é o meu currículo

A noite, minha docente

Nua e crua, ela ensinou

O que eu sei e o que eu sou

O teu diploma oficial

É um papel de convenção

Que decora o teu vazio

Com uma qualquer distinção

Vivendo a vida eu me formei

De caráter e de individualidade

Enquanto a cátedra te relegou

À academia da vaidade

O axiônimo do teu rabisco

Pode ser Mestre ou Doutor

Mas tua rubrica tem menos curvas

Do que a estrada que me formou

E pelos erros e desvios

Faço a vida que é minha

Não renego à minha vontade

Para encaixar-me na sociedade

E se por ti eu me perdi

Com isso também eu aprendi

Foste um teste que eu superei

A maior nota que eu tirei

Hoje eu olho para trás

E vejo o quanto eu cresci

E segues a vida parada

Lutando com velhos fantasmas

O que o futuro nos reserva

Até arrisco-me a prever

Transpiro a alma, sinto a essência

E tu sustentas uma aparência

A melancolia é o elo

Da nossa paz de cemitério

Do nosso amor é o duelo

Da sentença é o martelo

Mas a dor que a nós já não une

É diferente e eu sei por quê

Eu carrego o peso da vida

E tu flutuas sem viver.

Champanhe e Relva

Que ganhe ou perca o Benfica ou o Porto

Ou o caralho que vos fode com gosto

Porque vós já perdestes, não importa

E aceitastes, mansinhos, a derrota

Sois águia sem qualquer asa

Sois dragão que não inflama

Vereis a trupe dos Nunos Melos

E demais psicopatas da vida;

Estarão bebendo champanhe

Como bebem todos os dias

Em nome da vossa desgraça

E da vossa estupidez

E o farão mais uma vez

Sobre os degraus da altivez

E vós nada bebereis

Corja de cidadãos interinos

Porque sede vós não tendes

Só tendes sono, como os felinos

Mas faltam-vos garras

E vergonha nessas caras

E ousadia e desobediência

E até um pouco de violência

Para comerdes o banquete

Dos parasitas insolentes

Mas vós sois um rebanho

Empanturrado em relva sintética

A relva dos coliseus modernos

Antros da cegueira ludopédica.

Nota: um psicopata, da trupe dos "boys" dos corredores da plutocracia, vai à TV mostrar a garrafa de champanhe da sua farra em nome do povo. Este, por sua vez, não bebe champanhe, mas empanturra-se até ao talo de relva. Eu também gosto de futebol, em doses homeopáticas, relegando-o à reduzida importância que ele deve ter, sobretudo na vida de um povo que está sendo goleado pela crise dos fanfarrões de Lisboa e Bruxelas.

Beatriz

Numa rua escura

Idealizei-te

Fiz-me cosmopolita

Numa esquina da vida

A minha inocência

E a tua ternura

Arderam meu peito

Fiz-me aventureiro

Fui de ti à procura

Busquei-te em lapsos

Desvendei-me coragem

Cortejei-te em meus passos

Perdemo-nos na noite

Desafiamos os becos

Foste cúmplice fiel

Do meu crime perfeito

Desbravei estradas

Desfiz-me de amarras

Lapidei um romance

De lares distantes

Engoli a derrota

Chorando sem lágrimas

Numa guerra perdida

De batalhas vencidas

E quando a nossa distância

Um oceano alcançou

E eu, partido

Em lusas terras perdido

A tua voz, ressurgida

Quase que arrependida

Numa levada traquina

E pronúncia nordestina

Deixou-me a certeza

Da tua pureza

Edificou a tua lenda

E a tua singela nobreza

No ato do acaso

De uma noite eterna

Uma infância findada

E uma história criada

Da nossa aventura

Quimera do interior

Dei-me ao mundo;

Cosmopolita profundo

Mas mantive-me preso

Aos ares provincianos

Como em Aracaju

Por mais que passem os anos

Porque como a semente

De todas aquelas frutas

Está em mim plantada a guria

De Itaporanga D'Ajuda.

Nota: uma noite qualquer, sentado na esquina ouvindo música. Passa uma moça e eu a provoco. E é timidamente recíproco. E foi ali, numa praça vazia e vadia, algures em Aracaju. Um romance que acabou antes de começar, mas que me marcou tanto quanto a ela, a morena dos cabelos cacheados de Itaporanga.

A Volúpia

Rubra carnalidade

De corpos emaranhados:

Suores e odores;

Calvário dos pudores.

A música que embriaga,

As luzes que profanam;

Na bruma dos pecados

Tombam os honrados.

Festim de anjos caídos

Na casa do Diabo;

Despejam fecalúria

No beco da luxúria.

Altar dos libertinos,

Vingança dos aflitos:

Liberam suas culpas;

Partilham o gemido.

Rabiscam cicatrizes,

Emendam os cabelos;

Libertam-se das roupas

E minam os miolos.

Temperam com suor

O caldo infernal;

Desatam todo o nó

Da conduta moral.

Tragam cada gota

Do álcool ingerido

E na dança expelido

De corpos contorcidos.

À mesa ou no lavabo

Ninguém é inocente;

O coito segue o ritmo

Do Rock and Roll antigo.

A noite é generosa

E tem amplo cardápio

E só finda na manhã

Em um qualquer divã.

Jovens malditos,

Velhos carcomidos.

Orgia musical;

Que santo é o Carnaval!

Volúpia dos sentidos,

Dos beijos foragidos.

Compassos sensuais;

Instrumentos carnais.

Cidade dos pecados;

Da prevaricação,

Da alucinogenia,

Da vil melancolia.

Transborda a libido

E os cantos proibidos;

Entorpece a misantropia

No orgasmo da utopia.

Nota: "Vagon" é o nome de um pub de Rock and Roll em Praga. Quem já o frequentou, nem que por uma vez, sabe.

Senhora do Leste

Perdido em ti

Eu me desvendo

Dou-me aos passos

E te congestiono

Tuas artérias

Sempre inflamadas

E sou bombeado

Do teu coração

E faço de ti prisão

Abraças-me

Arranhas-me

És a maldição

E a redenção

Perdido em mim

Desvendo-te

Vomito nas tuas passarelas

Mijo nas tuas flores

Trepo-te nos teus amores

Nas tuas multiplicações

Nas tuas encruzilhadas

Nas noites embriagadas

Tens as garras

E o encanto

Eu só tenho o vício

E o tempo

Eu me perco

Se te encontro

Viver em ti

É cortejar a morte

E desprezar a sorte

É zerar o tempo

E congelar o medo

Tua aurora de fogo

Teu semblante afiado

O teu ventre fecundo

hordas de vagabundos

Acobertada

Pelo teu manto branco

E aquecida

No recanto dos teus membros

Em cada poro da tua pele

Antros da perdição

Por onde transpiram

Os teus sabores

Nos teus licores

Pelos teus seios

Em Vinohrady

Escorrego ao umbigo

Em Staromák

Atravesso-te o cinto

Pelas tuas pontes

Forço-te a entrada

em Divoká Šarka

E nos teus fluídos

Eu me deslizo

E faço um dueto

Com o pica-pau-preto

E subo ao teu rosto

Em Hostivař

Para, num beijo

Eu me afogar

E vagueando por ti

Eu me desvendo

Mesmo perdendo

O rumo do tempo

E desnorteado

Eu mesmo me rendo

Porque ainda sem guia

Seja noite ou dia

És a melhor companhia

Onde a inspiração renasce

E a solidão aprimora

O compasso que erra

Num caminho de pedra.

Nota: a senhora, de garras e semblante afiado, só poderia ser a musa de Kafka.